" Le film de banlieue est souvent épuisant par l’espèce de proclamation d’un témoignage véridique sur les phénomènes de relégation. Ce chantage au vécu, Sciamma réussit à ne pas le réactiver ici et, pourtant, tous les problèmes contemporains sont pris à bras-le-corps - la loi des cités, l’esclavagisme des boulots sous-payés et les autres chaînes que proposent l’entrée dans le business du deal de drogue, la lutte entre affirmation de la féminité et une prime systématique à la testostérone, etc. Cependant, le point de vue reste celui de Marienne-Vic : avec elle, synchrone de ses élans et de ses chutes, on participe pleinement de ce grand huit qu’elle expérimente dans les moindres boucles des tours et détours entre ciel et bitume.
Alors, on prend tout, comme ça vient, souvent estomaqué par le vertigineux dénivelé entre une bouffée d’euphorie et un atterissage sec dans l’inconfort d’une situation blessante. D’autant que le film a cette particulière qualité de ne pas se conclure là où l’adolescente devient jeune femme : il la suit dans ses premiers pas hésitants, et la seconde partie de Bande de filles où Vic, "solide et solitaire", continue d’avancer. On repense évidemment à La Vie d’Adèle de Kechiche, où Adèle Exarchopoulos brûlait encore quand on croyait la chandelle de la fiction définitivement éteinte. L’incandescence devient alors de nature alchimique, dotée d’un puissant pouvoir de transmutation contagieux et qui, touchant de proche en proche l’actrice sublimée, la cinéaste en transe et le spectateur en larmes, rend in fine tout le monde meilleur qu’il ne l’était en arrivant."