"Mademoiselle de Joncquières" brille d’abord par la clarté de son trait, la bonne tenue de son interprétation, sa limpidité dans l’expression des caractères comme de leurs évolutions. Faisant la part belle au texte et aux plans longs, le film épouse tout autant le cours sinueux des sentiments que la lutte intestine qu’ils recouvrent, puisque, c’est bien connu, l’amour est aussi un champ de bataille, une lutte, à celui qui prendra un réel ascendant sur l’autre, à qui joue ou sera joué. Le siècle des Lumières offre à cela le plus bel écrin qui soit, celui de sa langue, dont les comédiens restituent tout le charme. Une langue empreinte de mille subtilités, pénétrée de précision mais soumise à équivoque. Cet art de la conversation, Mouret le met en scène comme une flânerie entre parcs et jardins, dans une nature dont il extrait parfois des compositions à la Watteau, où le rythme alangui de la marche permet de joindre la réflexion au sentiment.

Ce qui frappe dans le dixième long métrage de Mouret, c’est son économie de moyens qui confine à une espèce de pureté du geste, de mise en scène. On assiste à une succession de scènes, des “tableaux” où se meuvent les deux amants livrés à l’art de discourir. C’est toute la force du cinéma que de nous montrer celle des mots : au fond, rien n’arrive dans ce film, et l’action au point mort est prise en charge par une parole performative qui ne nous laisse rien voir (les caresses, les coups bas) et tout imaginer.
A cet exercice, les deux acteurs sont assez géniaux. Car l’improvisation orale est leur métier (Baer), leur complicité, palpable, déliée dans ce plaisir d’un jeu malicieux et théâtral. Entrées, sorties, ellipses, une demeure, un jardin et le tour est joué. Cela relève de la magie. Ou d’une célérité jubilatoire aiguisée par le montage et le flow des comédiens.
Peut-être que "Mademoiselle de Joncquières" gagnerait à davantage de gravité, façon Laclos, dessinant l’arrière-cour sombre d’une comédie allègre et taquine. Cependant, celle-ci ne manque pas de cruauté – et c’est là que Mouret surprend le plus. Rapport de force, complot, victimes innocentes, le conte moral pourrait se finir sur une note amère. Mais chez Mouret, l’espoir d’un baiser ou d’une autre vie valent toujours heureusement mieux que la respectabilité.

Tout en prenant soin de ne pas se perdre dans des contemplations inutiles, une mise en scène ample et gracieuse nous transporte dans les immenses jardins magnifiquement entretenus du château où batifole, entre raffinement discret et éloquence harmonieuse ce couple judicieusement assorti qui monopolise l’attention. Cécile de France dont l’espièglerie n’a d’égal que la fraîcheur passe avec le même talent de l’humour à la manipulation, de la légèreté à l’autoritarisme pendant qu’Edouard Baer, dont la mise vestimentaire savamment négligée renforce sa distinction naturelle, s’approprie la langue du XVIIIè siècle comme si c’était la sienne et ils forment un duo fascinant. La luxuriance des lieux, la beauté des costumes, l’aisance des personnages et la fluidité des dialogues procurent une sensation de plénitude. La présence de l’amie de Mme de Pommeray, arbitre des excès de ces deux êtres passionnés, et incarnée par une Laure Calamy touchante de douceur et de délicatesse, complète fort joliment ce tableau.
Dès lors que l’histoire d’amour tourne court, la caméra délaisse les pelouses verdoyantes et les étangs dorés pour se glisser dans le secret des salons lambrissés de la belle demeure. Le ton se fait moins primesautier pour devenir plus intrigant. Car en dressant ces quatre portraits de femmes toutes différentes mais toutes animées d’une détermination implacable, Emmanuel Mouret scrute avec une délectation non feinte et ce sens de la minutie qui le caractérise les méandres de l’âme féminine, entre perfidie et passion.